NO HABLEMOS DE COSAS TRISTES

Compararte con mi tristeza
hablo más de tus caídas
y cicatrices de rodillas.
Si te igualara
-si me osaría a hacerlo-
no hablaría más
que tu silencio
tan tuyo
tan sin gesticular palabra
triste para saber
lo que me dices.
Si te comparara
y te convenciera,
no sería más que una lágrima
estilo cocodrilo
que cae al mar.
Que si te gano en el yan ken po
de las nostalgias
no seria más que
la vida corta,
que las ilusiones pesan
como rocas,
que eres libre
como una hoja de papel.

Que no te comparo
con mi tristeza,
Pequeñita,
porque sabre yo
-y apiádese de mi Señor-
que escondes más allá
de tus travesuras
o cuando pidas justicia
y sabrás que la vida
solo es un sermón.

Foto: Dean Hochman – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

¿Quién sabe que las verdades
son las mentiras que te convencen?
Sabes acaso que no hay noche oscura
sino la sombra de tus parpados al dormir.
¿Quién sabe que viniste a mi
o si regresabas derrotada
o si volvías
porque no tenías a donde ir?
Cómo crees en el destino
cuando las oportunidades
me las cortas
como a las venas
cuando dices que no hay más destino.
Pues cómo es que me insultas
para reconocer lo sublime.
Cómo haces que te crea
con certeza y fe
cuando hacemos escaleras de dominó
para rozar el cielo.
¿Pues cómo sabes tú que yo escribo esto?
¿Estas líneas patentadas por el misterio?
¿Cómo es que no sabes?
Si soy fotografía amarilla del recuerdo
o negativo de una foto por revelar.

Foto: Duncan Hull – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

Ver aceras vacías es la nostalgia del recuerdo
cuando no olvido que tú estabas allí
y olvido viene a ser que esta historia cuenta
contigo; y decir que hoy es…
Pues hoy es tu recuerdo de ayer.

Ver aceras vacías con sin nadie es ver aceras sin ti.
Y contar esta historia es la historia que no viví.
Y ver aceras frías es la concatenación
del olvido, del recuerdo y nostalgia
o nostalgia sin recuerdo olvidado
o solo una historia de hoy
que es tu ayer?

¿Qué era hoy?
La acera vacía donde no estás más
y pensé encontrarte allí,
sola, fría, tú, allí, en tu ayer.

Foto: ctj71081 – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

Caes de fondo
Y rasgas con los codos
Los bordes piedra
Del abismo,
Caes con permiso
De caer
Y caes
Como quien no quiere
Caer al fondo
Rasgando los codos
Al borde piedra
Del abismo,
Caes con permiso
De caer
Y caes
Como quien no quiere
Caer al fondo
Rasgando los codos
Al borde piedra
Del abismo,
Caes con permiso
De…

Dejaste de caer.

Foto: Susana Fernandez – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

Lo mejor cuando me insultas es que sabes bien que no soy lo mejor,
que no te prometo más estrellas que los desconocidos,
que te pillé en una y te maté
y hacer el amor como dos asesinos a sueldo,
de dos mercenarios con gratificación.
Y lo mejor debe ser, quizás, oírte gritar, porque haces discontinuo
el silencio si es que ya sabemos todo de nosotros mismos.
Que manches las paredes con comida
al decirte que hay mejor que tus experimentos
y me tienes como conejillo de indias.
Te convenzo, quizás, que lo mejor de todo es cuando las dianas
se terminan y con ella las batallas que combatimos,
Que lo mejor es cuando cuelgas y decís que no das para más,
porque sé que dentro de unas horas volverás a llamar
preguntándome por qué.
Que lo mejor de lo peor del amor es cuando se versa
en maravillas que nunca pasan. Que no despiertas
si te beso, que no desencantas con mi encanto,
que dices «mierda, acaso no entiendes»
y sin dedos de frente confieso por verso
estos versos que se ahogan
en el vaso inmenso de la inexperiencia,
de la promesa en prometerte alguien mejor.

De sol
La fotocopia
Barata
De media tinta,
De media copa,
Reflejo
De lo que brillas,
Que opaco
Con tan poca
Lírica,
Con tan poca
Mimesis…
Con tan poco
De lo que
Te gusta.

Carbón oscuro
De tu pesadez.
Que corres
Cuando
Calientan
Tus pies.
Cuando todos
Inventan excusa
A tu ausencia.
Que silencio
Reclamas
Cuando quieres
Huir.

Qué veces
Aquellas
Que bostezas
Tus ganas
De soñar
Despierta
Y
Desconocer
Los brazos
Que te atan.

Que disparas
Atinando
A la misma
Frente
Con dos
Dedos que faltan,
Dos dedos
Que mueren
Y mueren
De fe
Al llegar
A tu vientre.

Que la luna
Se vio
A dos pares.
Que desconozco
La vida
Y me maravillo
Con tu lejos,
Con tu allá,
Con la línea
Histriónica
De una novela,
De la poiesis
Que
Te estudia
Y narra
El susurro
De un cuento

La prosa
Maldita
Antes
De reparar
Un sueño.

Foto: Mohylek – Creative Commons Genérica de Atribución/Compartir-Igual 3.0

Un ciego espera vivir cuatro meses de vida más.
Una prostituta espera ganarse el día.
Él camina con su bastón-rama-de-árbol,
Ella tan solo le muestra una teta.
El ciego no se asombra, porque nada vio,
La prostituta se sintió ofendida.
Ella se ríe, jura que él es diferente.
El ciego dobló en la esquina.
La vida parecía extinguirse
Con cada tropiezo pequeño
En las aceras frías y duras.
La puta se le acerca. No sabe que es ciego.
La puta lo acosa y él era viudo.
Él pregunta, ella no contesta.
Ella lo guía al cliente, él piensa
Que va al asilo.
La mujer se desnuda, él espera
A la recepcionista.
La mujer lo besa, él se excita.
Y se agitan, gimen, lloran,
Sonríen, gimen…
Se besan con lengua.
Se toquetean las nalgas,
Tienen sexo, no, hacen el amor…

Hicieron el amor por un mes más,
Porque más no se pudo.
Y no porque la abandonó,
Sino que la muerte improvisa
Las mejores historias de amor.

Foto: Stew Dean – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

La libertad.
¿Libertad?
No hay nada
Que decir de ella,
Porque si la encierro
En mis palabras
Deja de ser libre.
Además,
Si hablo de ella,
Sería un libertinaje.
Y si no hablo de ella,
Me reprime
Una dictadura.

Libertad.
No es que deseé,
Aunque te pinten
De hermosa mujer.

Y si eres mujer,
¿eres feminista?
Y si fueses hombre,
¿serías maricón?

Libertad,
Me acorralaste,
Porque terminé
Hablando de ti.

Foto: NY – The Blue Diamond Gallery. Bajo licencia de Creative Commons CC BY-SA 3.0

Decirte que no te extraño
es tan verdad
como repetirte
a las espaldas
que te hecho de menos.

No te desearía lo mejor,
porque aún no sabes
bien lo que quieres,
no sabemos siquiera
qué es desear de verdad.

¿Y qué decirte
si las primaveras marchitan
cada vez más rápido
en tu calendario
multicolores y llenos
de vida?

Te diría, entonces,
que pisé tu césped,
que dejo botellas
de cerveza en tu puerta…
que vomité
en tu vereda
y lloré contigo una navidad.

No te diría
lo que ahora te digo
sin las ganas de
nada decir…
o de decirlo todo
diciendo nada…
porque sabes mejor
que nadie
que nada es lo que digo
cuando quiero decirlo todo…

Cuando quiero decirte ahora
que te extraño, que te echo
de menos… que intento
echarte de más, para
no confesarte cosas
como estas.

Foto: Thomas Leuthard – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

Qué flores son las que me dices,
las que marchitan en el olvido
o las que plantan raíces
en nuestros juveniles corazones.
Y si son las flores que no marchitan,
esas de plástico que hacen
girones en lacias cabelleras
de mujeres vestidas con vestidos
que se peinan con la brisa
de la playa y sus peñones.

No sabría que flores me dices,
o serán las de luto
cuando las reinas se despiden
con sonrisas. Y su coche esperaba
con hambre de carretera
vagar por otras orillas,
nadar por kilómetros de arena.
O de las flores que germinan
en la extrañeza y maravilla
cuando páginas en blanco reclaman
la tinta indeleble de la memoria
para recordar las flores y la brisa,
la misma que ahora,
detiene el tiempo…

Y esas flores que no sabemos
¿Es esta poesía?