Sin título

De sol
La fotocopia
Barata
De media tinta,
De media copa,
Reflejo
De lo que brillas,
Que opaco
Con tan poca
Lírica,
Con tan poca
Mimesis…
Con tan poco
De lo que
Te gusta.

Carbón oscuro
De tu pesadez.
Que corres
Cuando
Calientan
Tus pies.
Cuando todos
Inventan excusa
A tu ausencia.
Que silencio
Reclamas
Cuando quieres
Huir.

Qué veces
Aquellas
Que bostezas
Tus ganas
De soñar
Despierta
Y
Desconocer
Los brazos
Que te atan.

Que disparas
Atinando
A la misma
Frente
Con dos
Dedos que faltan,
Dos dedos
Que mueren
Y mueren
De fe
Al llegar
A tu vientre.

Que la luna
Se vio
A dos pares.
Que desconozco
La vida
Y me maravillo
Con tu lejos,
Con tu allá,
Con la línea
Histriónica
De una novela,
De la poiesis
Que
Te estudia
Y narra
El susurro
De un cuento

La prosa
Maldita
Antes
De reparar
Un sueño.

Foto: Mohylek – Creative Commons Genérica de Atribución/Compartir-Igual 3.0