NO HABLEMOS DE COSAS TRISTES

Soy feo, porque no me parezco a ti, porque no te sientas conmigo en el bus. Soy yo el feo que no me hablas, que huíste de una cita al cine por la muerte de tu perro. Soy el feo que descuida tu ausencia en la vigilia. Soy el que te siente presente en el sueño. En la ignorancia.

Soy feo por esas cosas que hacen a los feos más feos. Soy feo, porque no te imaginas a mí contigo y yo me imagino sin mi fealdad contigo. Soy feo a voluntad, porque me dijiste que no te enamorarás de mí. Soy feo, porque de ti solo sé lo que te invento en novelas felices, cuando tus amigos de tus amigos que no son mis amigos hablan de ti. Soy feo, porque no sé bailar. Soy más feo, incluso, porque lo intenté contigo.

Soy feo escuálido, esquelético de encantos, anímico de afectos, asmático a tus exhalaciones sin nebulizadores de tu boca, un beso. Soy feo, porque no comparto tus palabras en inglés. El feo que tartamudea al hablarte, fiel imitación a las metralletas.

Soy feo incapaz a ser más feo. Soy feo por ti. Soy feo que te miró durmiendo en una clase. Soy el feo que unió lunares de tu espalda cuando me la dabas con intención.

Soy feo, porque no soy Luis Fonsi o Enrique Iglesias. Soy feo que no conoce amistades: el fuego irremediable de la consquista son las batallas perdidas de tu atención. Soy feo, porque la ingenuidad transformó mis ojos pendientes al tiempo. Soy feo, porque no tuve un golpe de suerte, sino que me sacó la mugre al saber que alguien como tú existías.

Soy feo por la maldición de Dios, por su envidia a compararte con él. Soy feo como las espinas de la flor que te esperan, mi pétalo de una rosa. Soy feo, porque no tengo auto donde llevarte. Feo, porque te regalé una rosa como los abuelos hacían con sus abuelas. Soy feo, porque pensé en casarme contigo en abril. Soy feo, porque el tiempo no curó tu despedida sin que te despidas de mí. Soy feo, porque te invité a tomar un café sin que tuviera el dinero de pagar dos, sino que te iba a regalar el mío.

Soy feo, porque no te miro el cuerpo y te alabo como los demás. Soy feo, porque veo más allá de tu bikini y no solo eres un saco de carne y hueso. Soy feo, porque intenté convencerte que yo si amaría tus fealdades al decirte que mi negativo mas tu negativo daría un positivo a dos vidas. Soy feo, porque te conté de mí tantas cosas de las que quise haber sabido de ti. Soy el feo que se rompió la manga de la camisa al responderte la hora. Soy el feo que llenó tu pantalla del computador con avisos que ingresé para que me hables. Soy el feo que te dedica nicks sin que entiendas a qué me refiero.

Soy feo por las pocas cosas bonitas que no quisiste ver en mi. Soy el feo que promete fidelidad que tu desconoces, aunque la desees tanto como yo a ti. Soy el feo que escucha Ricardo Arjona a solas. Soy el feo que no brindaba contigo en las juergas, porque quería ser yo el que te lleve a tu casa, pero nunca ocurrió.

Soy ese feo… que no te dejó de amar…

Foto: mark sebastian – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

El séptimo suspiro de seis silencios
se ahogó en una incertidumbre.
Cumbre entre motivos y miedo
batallan el quizás y el no pude.
Una séptima que no calla sola
los mapas reprochables de libertad.
Guíame donde se perdió
la centella que encubre
el secreto de un mar de dos plazas…
Me sumerjo en incertidumbre.
Náufrago a la deriva encantada
del vaivén de piernas ajenas.
Un mapa que despide marineros
en un puerto en medio de la nada.
Duermo sin temerle al público…
Duermo sin Norte en constelaciones…

Soy el retrato de tu sueño lúcido
con pocas revelaciones.

Foto: s_________h – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

Hace mañana que no sé de ti,
que desapareciste, goodbye…
que te cité al café que no existe,
donde café no sirven y té no hay.

Hace mañana que te esperé
en la butaca de nuestro cine,
en la heladería de helados,
que no resfrían, te esperé…

Esperé hace mañana
imaginarte despierto que venías,
que susurrábamos palabras:
el aliento que te acaricia.

Hace mañana que dejaste de venir,
desde que las fotografías se amarillan
como las ojeras que da el desvelo…
Hace mañana que no me visitas,

que desapareciste asesina.
Fugaz como tu sonrisa de despedida…
Quieta como el café sin azúcar
que sabe a mi duda, tu lejanía.

Hola como andas….
sé que con los pies,
con la inercia de los vivos,
la desmesura de los muertos.
¿Qué cuentas?
Sé que los números
del segundero,
del DVD,
del computador.
¿Qué me dices?
El silencio fronterizo,
tan lejos y tan cerca,
Internet, vecina,
en kilómetros,
el silencio de las arenas,
de mi desierto Pisco,
de tu desierto Atacama,
la brisa pacífica
del silencio de no saber
más sobre ti.

PSDT:
Hola….¿A los años, no?
La carrera sin meta,
zancadillas de la casualidad
de verte y no verte
al recordar que ayer,
antes de ayer,
o el segundo perdido de hoy,
no pudiste entrar al msn.

Foto: Colin / Wikimedia Commons / CC BY-SA 4.0 

Conversando con Ricardo García, comprendo que los pocos caracteres que te otorgan los nicks es un amplio lienzo donde él dibuja letras para conformar sutil poesía. «Lo hago por hacer que la gente lea lo que pienso. Además, que no sé … por solo decirlo… Impulso».

Una respuesta que me hace recordar al pequeño Billie Elliot, que danzaba el ballet por naturaleza misma de la expresión artística, «como la electricidad…», como dijo Billie ante el jurado de Ballet en Londres.

Aquí van sus frases.

“Mi gran recuerdo de alegría fue el tiempo que viví hasta tener el uso de la razón”

“Piensa en pequeño, no pienses en grande, porque si piensas en pequeño seguirás pensando en grande”

“Actualmente para un Hombre ser casto a los 19 años es terrible, para una mujer es increíble”

«Entre los que me conocen: Algunos me dicen que estoy loco, otros me dicen que soy flojo y a veces me dicen que hago lo correcto, el resto, se puede ir a la mierda…, yo soy solo un soñador como muchos en este mundo…»

“Cual es el mejor remedio después de una relación que te dejo hecho pedazos… ¿el tiempo y reflexión?…No lo creo…Ellos jamás se sientan a platicar contigo.”

“Lo que mas me enoja, es estar en una discoteca, al lado de un idiota, esperando encontrar sexo gratis…”

Foto: Microsiervos – Flickr. Bajo licencia de Creative Commons

Exhala lo que arrastras en el olvido,
hala el hilo conductor de tu violencia
que olvida lo que juntamos por destino
resultado del desatino
de dos sujetos sin rutina.

Exhala los mamarrachos con corazones,
los conatos de artes literales,
la pasión encaminada en las artes
que sin más razón que la desazón
de pelear cada mañana
y por las tardes.

Exhala tu perversidad del rincón
oscuro de un cine, hala
lo que por palabras derramaste
como lágrimas al tablero
que pisamos.

Exhala mi recuerdo fotográfico
amarillo como la camisa que te quitaba.
Exhálate donde quiera que estés…
Exhálate que no haces nada
y por nada me haces mal.

Cómo brillas sin luz propia,
cómo lo hacés, bella estrella
de cielos con llamas halógenas
y cuerpos maquillados
que te rozan,
que te tocan,
que te hacen brillar
sin luz propia.

Que te pintan la sonrisa,
que encubren tus facciones
con almizcle: piel maravilla
de mujer con poca vida
por treinta segundos
de barata propaganda.

Cuál será tu destino
cuando huyes de quienes te ven.
Dónde irás sin más que decir
que te vas para desaparecer
contigo, con lo que faltó
de ti en tus mentiras
cuando dices ser feliz,
que el detergente quita
las manchas de la ropa,
incluso la de tu vida.

Te fuiste desafiante al equilibrio,
corrías experta con tacos altos,
manejas el arte de bajar las faldas
aunque no haya nada que bajar.
Fuiste como quien huye de un autógrafo
pedido por los ojos.

Corriste…
corría…
aún corre…
como el tiempo que te envejece
cuando regreses a la misma cámara
y te digan que la edad se te fue
en el chasqueo producido
entre tus dedos
y la publicidad, la fama, la poca ropa…

La mierda de verte
sin saber más
que te fuiste
con un cambio dedo
al control remoto.

Que sea lo que Dios no quiera,
que sea lo que quiera de mi.
Que sea por ti este poema,
que sea tuyo y tú de mí.

Que sea lo que Dios no quiera,
que digas amor sin amor,
que sea poesía sin poema,
que seas tú latido y corazón.

Que sea lo que Dios no quiera,
que sea conocerte de a pocos,
que si encantarte pudiera,
que encantarte sea amor.

Que sea lo que Dios no quiera,
que es leerte el alma por los ojos,
que si tú amarme pudieras
Dios existiría, Dios sería dios.

Las letras no describen lo que transcribe sin coherencia mi intención.
Y la intención no intenta describirse como quisiera que yo fuera.
Y si yo fuera lo que mi intención trata de decir lo que soy
pues soy lo que escribo sin tener idea sobre que.
No hay idea más que la ausencia de descifrar la ausencia,
no hay más idea que querer descifrar el quererte,
no tengo idea de lo que escribo y no te rías de eso.
Anda, vamos, no sigas leyendo letras sensibles a desparecer
cuando preguntas por la veracidad. Que no te soborno con poesía
fácil estructurada de vacío existencial de tercera.
Que no quiero mentirte, que hablarte es no hacer escucha
al testamento en vida que te regalo, como último suspiro
de un discurso famélico de razones. Y qué decirte
qué no decirte, qué tratar de decirte… Pues no sé.
No sé, y las letras no describen mi intención.

La batalla entre dos costas no cesa,
el deseo de guerra proclama lujuria,
dos costas se rozan, se tocan,
y la maleza descubre tu historia
enterrada en tu piel oscura.
Aquellas costas se enfrentan
tensadas entre ellas,
entre las probabilidades
de paz y de amor en la guerra.
Continúa peleando, la guerra
entre dos costas de islas distintas.
Islas que pertenecen al continente
de dos plazas de un cama.
Solitarias aquellas costas,
tensadas aquellas en una pelea
por desatar otras…
encausando expediciones
a la incertidumbre del ser.

Foto: Adolphe Yvon – Wikimedia Commons